На четвертое марта.
Вечер, зима. Около 10. Возвращаюсь с улицы, мои вещи стоят в коридоре. В комнате - свет. У меня завелась лягушка. Не могу её поймать, она меня кусает за руку. У нее зубы. Сажаю ее в пакет, пакет - в коробку. Жду, когда кончится воздух, она умрет, и я смогу ее выбросить. Меня гложет совесть, что я убью живое существо. Мои соседи - религиозные люди, они подливают масло в огонь. Я со слезами выпускаю её, надеясь, что она еще жива. Она на свободе. Мне легко.